Notas do Movimento Internacional Jovem pelo Clima, Doha

Notas do Movimento Internacional Jovem pelo Clima, Doha

Quatro toneladas métricas de carbono. Esta é minha contribuição pessoal para a mudança climática; o resultado de um voo de ida e volta ao redor do mundo.

Eu suspiro pesadamente, bato meus dedos na mesa da bandeja. O homem ao meu lado limpa a garganta, dobra o jornal no bolso do assento e pergunta para onde estou indo. Quando eu digo a ele que estou a caminho de Doha para as negociações das Nações Unidas sobre mudanças climáticas, ele levanta as sobrancelhas. Sua surpresa pressionando suavemente contra meus sapatos surrados de Tom, jeans skinny desgastados, cabelo puxado em um rabo de cavalo despenteado e o fato de que eu não pareço importante o suficiente para ir a uma ONU - nada.

Falamos alguns minutos sobre as mudanças climáticas. Ele balança a cabeça para o furacão Sandy e pergunta o quão perto estamos de chegar a um acordo internacional. Eu respiro profundamente, o ar sibilando entre meus dentes cerrados antes de começar uma explicação das expectativas moderadas em torno da COP18, enquanto os negociadores preparavam o terreno para 2015 e o cumprimento antecipado de um tratado vinculativo. Eu explico o que aconteceu em Durban e no Rio, como a COP15 tirou o fôlego do processo e agora estamos cambaleando, arrastando o texto mutilado do Protocolo de Kyoto conosco.

Ele acena educadamente, mas posso ver seus olhos vidrados enquanto tento negociar os espaços entre o jargão, todos esses processos políticos cansados ​​se transformando em serragem na minha boca. Mas ele está curioso sobre o movimento juvenil, quer saber o que fazemos, por que vamos e como nos organizamos. Eu explico 350, o sucesso do primeiro Dia Internacional de Ação Climática em 2009, a campanha recentemente lançada de desinvestimento Do the Math, o projeto Global Power Shift. As palavras saem da minha boca enquanto tento transmitir nossa paixão no contexto de nossos protestos.

Olhando para trás agora, fios de Doha passando pela minha memória, eu gostaria de ter contado a ele sobre a cultura que o ativismo inspira, como viajar por uma causa significa que você não vê nada do lugar, mas tudo das pessoas. Como meu coração bate ao dobro do tamanho quando encontro meus colegas de equipe, toda a sua esperança e entusiasmo circulando meus passos pelas ruas empoeiradas, pairando sobre minha cabeça enquanto estou sentado no fundo do plenário, ombro a ombro com jovens ativistas Do mundo inteiro. Como mastigamos nossa frustração e, em seguida, cuspimos, retuímos, marcamos como favoritos, hashtagging e, finalmente, lutamos contra o desânimo enquanto o negociador líder dos Estados Unidos, Todd Stern, se inclina para o microfone, contestando o texto proposto porque ecoa a linguagem do Plano de Ação de Bali, linguagem na equidade, compromisso e ação. Farrukh ergue as sobrancelhas, Pujarini revira os olhos exasperado e eu coloco meus dedos na forma de uma arma e a seguro contra minha cabeça. Ela sorri e eu rio. Tariq olha para nós, suas sobrancelhas arqueadas, formando uma pergunta, mas eu apenas balanço minha cabeça.

Depois de duas semanas juntos, abrindo caminho através de apresentações e quebra-gelos, somos uma equipe, unindo golpe por golpe. Somos jovens, oprimidos e exaustos, mas ainda encontrando espaço para dobrar de riso à 1 da manhã, enquanto nos sentamos do lado de fora das salas de negociação, esperando por fragmentos de informação e criando filas para um “Shit People Say at COP18” vídeo.

“Você tem negociado toda a minha vida. Você não pode me dizer que precisa de mais tempo. ”

Quando o chefe da delegação chinês reprime as palavras de Todd Stern, repreendendo-o por tal absurdo e perguntando se devemos remover cada palavra usada em textos anteriores, meus olhos procuram por Marvin, querendo fazer contato visual, para ver se ele está tão divertido com a resposta de seu negociador quanto eu. Às 2:30 da manhã, quando Pujarini está digitando furiosamente uma postagem no blog e Nathalia está voltando para casa pelo Skype e Munira e eu estamos sentados de pernas cruzadas em nossas camas, revendo os acontecimentos do dia e tentando não contar as horas de sono que podemos ainda entrar (quatro), sinto-me seguro, aninhado contra o forro prateado desta nuvem de tempestade trovejante.

No ventre de um centro de convenções cavernoso, contra um pano de fundo de opulência de petróleo e shoppings com ar condicionado, nossa solidariedade se move como ondas, energia emergindo, crescendo e dobrando sobre si mesma, reunindo-se ao corpo de água inchado, agitando-se para frente, batendo contra o superfície, quebrando as rochas mais duras com força persistente. É essa solidariedade que me puxa para frente, encontrando o olhar feroz de meus colegas ativistas enquanto eles se alinham na esteira rolante e seguram cartazes enquanto olham em silêncio para os negociadores que entram no centro de convenções. Tudo ecoando a mensagem dada pela jovem ativista Christina Ora em 2009.

“Você tem negociado toda a minha vida. Você não pode me dizer que precisa de mais tempo. ”

Após Naderev Saño, o chefe da delegação filipina, implorar a seus colegas para agirem, apontando para a devastação de intensas tempestades tropicais que varreram as Filipinas, sua voz quebrando de emoção, os jovens se enfileiraram na passagem quando os negociadores saíram da sessão e quando ele passa por nós, nós batemos palmas. Todo o plenário se vira para olhar para nós e ficamos mais eretos, aplaudimos mais alto.

Quando Maria começa a chorar no palco, sua tristeza passa a ser minha e não consigo conter o desespero crescendo dentro de mim. Parte de um painel sobre direitos humanos e mudanças climáticas, ela descreve os impactos que estão tornando sua ilha natal, Kiribati, inabitável, mas engasga com a tristeza, tropeçando nas palavras enquanto as imagens na tela mostram a extensão do danificar. Eu não consigo tirar meus olhos dela, meu peito cede sob o peso de sua tristeza.

São os EUA que se recusam a responder a isso, se recusam a assinar qualquer coisa, apontando dedos e encolhendo os ombros, outro jogo de, "adoraríamos, mas patrimônio líquido não é algo que possamos vender ao Congresso". Quero pegar meu país pelos ombros e sacudi-lo até que seus olhos se voltem para trás, até que ele possa sentir a medida da iniquidade, da urgência, do medo ardente estalando na nossa garganta e a tremenda arrogância de nossa inércia.

Quero sentar na mesa do senador Inhofe e ler para ele cada um dos 13.926 artigos científicos revisados ​​por pares publicados nos últimos 10 anos que afirmam a ameaça das mudanças climáticas. Quero pegar todas as promessas climáticas de Obama, embolá-las com essa inação e jogar tudo pela janela do Salão Oval, estilhaçando o vidro, bordas irregulares caindo no chão como os pedaços estilhaçados da vida de um refugiado climático.

Quero pegar toda a tristeza de Maria, toda a minha própria frustração, e despejá-la em suas mesas, fazer com que sintam como é andar pelas ruas de Doha atrás de uma bandeira segurada por membros do Movimento Jovem Árabe pelo Clima. Fazemos parte da primeira marcha do Qatar pelo clima e nossos corações se enchem de emoção por estarmos ali, juntos, olhando furtivamente para a polícia secreta em seus moletons azuis e rindo porque não temos certeza se é isso que eles vestem normalmente ou se é assim eles imaginam a aparência de manifestantes climáticos, todos óculos escuros e moletons combinando marchando pelas ruas de Doha gritando até que nossas vozes fiquem ásperas, gargantas raspadas e roucas por gritos por justiça climática.

Amarrados de todos os cantos da Terra, temos um entendimento que desliza facilmente entre barreiras culturais, oferecendo-nos um bolso de proteção, um lugar onde contamos piadas semelhantes, todos falando o mesmo jargão da ONU, revirando os olhos no fundo do plenário, tropeçando no cinismo, buscando esperança, sempre um fôlego mais forte que a agonia esmagadora desse processo.

“Este é o meu futuro, nosso futuro,” digo ao homem, minha voz tão suave que ele tem que se inclinar para ouvir minhas palavras.

Todas as noites nos sentamos em volta das mesas pegajosas de um restaurante de esquina e nos recompomos tomando suco de abacate e chapati. Um mosaico de memórias espalhadas sob as luzes fluorescentes, pedaços do Paquistão, China, Austrália, Brasil, Arábia Saudita, Índia, Polônia, Bahrein, França e Egito, todos caindo na superfície laminada enquanto nos reorganizamos, trocando lapsos de identidade, trazendo ee cummings para a vida, "eu carrego seu coração comigo, (eu carrego-o em meu coração)."

O fio desta história, o fio deste movimento, é a esperança que nos entrelaça, pairando sobre este processo, empurrando-o para a frente face ao pavor naufrágio que nos diz para desistir. Tento explicar, mas estou sempre agarrando, mãos procurando a palavra certa e não há nenhuma. Apenas meu coração latejando, torcendo, doendo, procurando o motivo pelo qual continuo otimista. É em Doha que meus dedos se fecham com força em torno da palavra certa, do motivo certo. Sentado ao redor de uma mesa, xícaras de café espalhadas por sua superfície, semicírculos pálidos de exaustão pintados sob nossos olhos, sinto unidade, uma coesão de pensamento, propósito e paixão que sacode em minhas veias, me sacudindo até acordar.

O movimento climático caiu diretamente sobre os ombros da juventude mundial e, ao contrário de nossos políticos, aprendemos a trabalhar juntos. Aprendemos a formar alianças em torno de nossa humanidade compartilhada, em vez das fronteiras arbitrárias de nossos Estados-nação. Aprendemos a encontrar nossas próprias vozes na solidariedade de nossa mensagem compartilhada.

Eles nos dizem que é muito, é muito grande, é muito difícil, mas damos os braços em cidades e vilas em todo o mundo e cavamos nossos pés na terra vermelha da selva, na areia do deserto, na neve do ártico , a sujeira das ruas da cidade, e diga a eles o que vemos refletido nos olhos uns dos outros. Somos maiores do que isso.

Quando o homem no avião interrompe minha explicação sobre o movimento climático da juventude para perguntar o que esse processo significa para mim pessoalmente, enrolo a revista em minhas mãos, vasculhando a enxurrada de imagens em minha cabeça. Todas as minhas experiências se acumularam no canto da minha mente. As semanas sem água em Belém, o aumento do mar contaminando o único aquífero de Gaza, os protestos ao longo do minguante Mar Morto, as tempestades que assolam a costa da Geórgia, o inverno cada vez mais reduzido de Sierra Nevada, a explosão na refinaria de petróleo em Richmond, e então em algum lugar além disso, eu vejo meu pai, sorrindo enquanto me levanta em uma rocha no meio do Parque Nacional Joshua Tree.

Tenho três anos, palma contra o arenito, sentindo o arranhar dele contra minha mão e sua solidez contra meu coração. “Deserto,” meu pai diz enquanto aponta para o vasto espaço. Eu experimento a palavra, meus olhos se arregalando para ver todo aquele céu azul derramando no chão do deserto. Ainda criança, sei que pertenço a ele, que ele pertence a mim, sentindo instintivamente o vínculo entre minha alma e este espaço.

Todo o meu fogo e indignação se desvanecem ao refletir sobre minha primeira consciência de equilíbrio, a primeira vez que senti a verdade das palavras de José Ortega y Gasset martelando em minhas entranhas: “Eu sou eu mais meu entorno, e se eu não preservar o último eu não me preservo. ”

Eu luto contra as lágrimas, coloco a revista de lado, brinco com a bandeja da mesa.

“Este é o meu futuro, nosso futuro,” digo ao homem, minha voz tão suave que ele tem que se inclinar para ouvir minhas palavras.

“Significa tudo.”


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