Minha fantasia acidental no feriado judaico de Purim

Minha fantasia acidental no feriado judaico de Purim

Com seu quepe azul pontiagudo e barba dourada, Yehoshua November parece que está vestido como o Carteiro de Van Gogh para Purim.

Purim é o feriado de carnaval judaico que comemora a salvação dos judeus da Pérsia (Irã) pela rainha Ester do decreto de morte do conselheiro maligno do rei Assuero, Haman. Nesse dia, os judeus vestem fantasias e se tornam outras pessoas, até mesmo não judeus. Talvez seja assim que a liberdade deva ser homenageada, como o desabafar do eu enjaulado no ato de se tornar outro.

De acordo com a anarquia da história judaica, o que começou na Pérsia me levou à casa de um poeta hassídico em Teaneck, Nova Jersey. Venho usando o solidéu preto de malha do meu falecido irmão na cabeça. Minha fantasia acidental. Simplesmente por não querer ofender meu anfitrião, entro em sua casa vestido como um judeu ortodoxo.

Na longa mesa da cozinha, November senta-se com a família, com uma garrafa de uísque que impede o alto nível de excitação à mesa. Purim, um raro feriado judaico bacanal, é abençoado pelo Talmud com as palavras: Uma pessoa é obrigada a beber em Purim até que não saiba a diferença entre "maldito seja Haman" e "bendito seja Mordechai" (Mordechai, um dos heróis da história, adotou a Rainha Ester como sua filha quando ela era pequena).

Ver o pai de novembro com longos cachos laterais hassídicos colados na cabeça me deixa feliz do jeito que um filme dos irmãos Marx me faz feliz. A liberação de energia astuta, demente, que quebra as convenções. Um pai vestido de filho.

O poeta, balançando para frente e para trás em êxtase, está desfiando uma série de histórias místicas de Purim que me perdem. Eles são complicados, mas apreciados pela pura alegria com que são contados. Em comparação, seus poemas são diretos e atingem com pura luz qualquer coração aberto.

Aqui estão as estrofes de abertura de seu poema, "Tangerine", dedicado a sua avó, de seu livro, Otimismo de Deus:

    Eu te conheço apenas como um garotinho conhece uma velha
    descascando uma tangerina para sua pequena boca
    e da inscrição no livro de Yevtushenko
    você deu ao meu pai quando ele era um menino:
    Que você nunca tenha medo de sua sensibilidade russa.

    Mas enquanto eu leio seus cadernos
    Vejo que compartilhamos o mesmo medo da ciência,
    e uma desconfiança de todos os dons que não ganhamos.

Entre suas histórias, nevascas de crianças caem no colo de novembro, querendo que seu pai se libertasse de sua órbita de Purim e fosse seu pai novamente. O poeta me pede para abençoar seu pai, e voltando-me para ele, sem uma gota de uísque na barriga, e disfarçado de portador de bênçãos, eu o faço.


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