Notas de campo da batalha da Praia de Kuta

Notas de campo da batalha da Praia de Kuta

Turistas australianos surgem em uma blitz de última hora para conquistar sua fortaleza balinesa. As forças locais encenam uma resistência guerrilheira ao álcool e à prostituição tarde da noite. As linhas de frente de um campo de batalha destruídas.

Duas da madrugada, camiseta Bloody Bintang na calçada. A invasão continua. Selvagem. Ímpio. O ataque frontal completo da convenção ocidental. Eu fecho meus olhos e aponto a câmera.

No nível da rua, os povos indígenas mal parecem resistir. Abatido pela audácia crua de seus agressores estrangeiros. Mas nas profundezas dos becos das catacumbas e dos fundos do chão pegajoso, suas táticas de guerrilha cobram um preço terrível. O povo balinês repeliu dezenas de invasões no último século. A batalha da Praia de Kuta é apenas mais um ponto no tecido encharcado de sangue de sua resistência duradoura.

Esta é minha primeira experiência na linha de frente. Eu não estava preparado para o que enfrentaria aqui. Jovens derramando suas tripas na calçada. A matéria cerebral explodiu nas paredes do banheiro. O karaokê grita. O germicida da festa da bolha. O horror. Você tem que fazer amizade com ele, mesmo que seja difícil para você passar nas escadas. São apenas esteróides, meu amigo. Sorria, antes que uma luta comece.

Eu estava estacionado na pacata vila de perímetro de Canggu, onde a luta permanece limitada a uma pequena incursão russa que mal conseguiu romper a linha de maré Tugu. Kooks. Hipsters. Amadores. Eu já havia liberado vistos para visitar os distritos ocupados de Bukit e Ubud, mas as ruas hostis de Kuta estavam acima do meu nível de pagamento. Muito quente. Perigoso demais. Muito desperdiçado.

A tentação era demais.

Atravessar as barricadas de trânsito é apenas uma questão de paciência. Quando meu táxi ficou atolado no tráfego do perímetro, continuei a pé. Marchando silenciosamente pelos atiradores manuais e patrulhas de DVD até que o conflito tecnológico baque da música de bombardeio ficou ensurdecedor. Corpos espalhados pelas ruas, uniformizados em suas camisetas brancas e cabelos trançados. A invasão de “escolares” estava em pleno andamento, com delinquentes australianos recém-formados correndo furiosamente sobre a população local. Efedrina. Psilocibina. Testosterona. Surgindo como uma praga de gafanhotos. Holocausto de seu próprio futuro sombrio.

Atrás do karaokê, gritando fósforos a bordo do destróier que afundava chamado “The Bounty”, deparei com um esquadrão de companheiros roidy presos no chão de uma festa da bolha germicida. Eles haviam sido duramente atingidos por disparos de Arak Attacks e se contorciam na espuma como porcos estripados, segurando seus copinhos adultos em histeria e delírio. Sem uma única mulher à vista para salvá-los, eles tinham apenas seus companheiros suados para se agarrar. Suas ilusões de masculinidade. Não que haja algo de errado com isso, mas esta noite eu mal pude assistir.

Esses estratagemas são típicos da resistência, atraindo empresas de invasores zelosos através da soleira com forragem para mulheres enjauladas e, em seguida, caindo sobre eles com suco da selva de qualidade napalm até que sejam engolidos pelo labirinto de luz pulsante e som entorpecente. O ataque é brutal. Especiais de bebida leve preta. Raios laser, dançarinas sensuais. Eles estão sendo dilacerados e nem mesmo sabem disso.

Por um momento, ignoro minha objetividade jornalística e aceno para a saída. Os insurgentes presos apenas acenam de volta com alegria doentia. Acenando com a batida de “Gangnam Style”. Almas perdidas. Envolto em bolhas tóxicas. Eles serão enterrados nesses singlets.

Emocionalmente esmagado por tantas cenas trágicas, eu me retiro para um acampamento em um hotel à beira-mar. As causas se acumulam à luz cruel do amanhecer. Uma triagem improvisada geme ao lado da piscina, com Bintangs mornos e macarrão do dia anterior para os feridos. Os atendentes locais fazem oferendas cerimoniais na luz rosa do amanhecer, mas os deuses estão rindo dos cogumelos.

Não há salvação ali. Os atendentes derramam galão após galão de cloro escaldante na piscina de água cinzenta e os clientes queimados de sangue mal recuam. Fantasmas. Zombies. Vítimas. Observo um caracol rastejar ao longo da lâmina de uma navalha. Esse é o meu sonho. Esse é o meu pesadelo.

Fora do terreno do hotel, a Batalha da Praia de Kuta continua.


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