Este é o sonho adiado

Este é o sonho adiado

Os vizinhos lá embaixo estão gritando de novo, batendo portas, suas vozes abafadas subindo pelo chão. Você vasculha a pilha de livros ao lado da cama, pega seu laptop e o livro de áudio que você baixou para quebrar a quietude de sua noite solitária. “Angle of Repose” de Wallace Stegner. A voz do homem é rica, calmante, enchendo seu ouvido com imagens que o movem além das paredes mofadas e do tapete marrom emaranhado deste apartamento sujo.

Esta é apenas mais uma transição, você pensa, e diz a si mesmo que vai ficar tudo bem.

Mas não adianta. A noite é o pior. Depois de escovar os dentes, desligar as luzes e trancar a porta, você se deita no colchão, abraça o caderno contra o peito e deixa a exaustão bater em você de uma vez, respirando profundamente para aliviar a dor surda do corpo enrolado músculos contraídos ao longo de sua coluna. A luz da rua é filtrada pelas cortinas. As crianças da casa ao lado estão dando uma festa novamente. Os fragmentos cortam o burburinho da conversa - os planos de verão de alguém, uma repetição de uma noite de bebedeira, um crescendo de risadas, a batida da porta dos fundos. Você está cansado demais para ficar com raiva do barulho que irrompe da velha casa vitoriana. Seus abacateiros crescidos inclinando-se sobre a cerca, deixando cair frutas nos pedestres desavisados. Galinhas sujas ciscam na varanda, bicando tampas de garrafa enquanto os alunos sobem e descem as escadas, gritando uns com os outros da varanda do segundo andar. Você fica acordado ouvindo, lutando contra a dúvida enquanto monta uma resposta à pergunta que Langston Hughes fez há mais de 60 anos.

Um sonho adiado não seca e desaparece, não se evapora nos anos desaparecidos de sua juventude. Ele se agarra à sua caixa torácica, incha a cada dia que passa, separando suas costelas, um tumor de descontentamento. Um sonho adiado ganha vida própria. Você pode aprender a conviver com esse crescimento benigno pendendo pesadamente ao seu lado, pode alterar seus movimentos para acomodar seu balanço, mas ele não desaparece.

Você se inclina para fora da janela de cueca e diz a eles a única coisa que sabe.

Quando você cai para trás contra o colchão, olha para o teto, você sente o peso do seu descontentamento e se move desconfortavelmente, tentando rastrear os saltos e saltos dos últimos anos até que você esteja de volta à Humboldt State University, parado nos degraus do Founders Hall, inflando seus pulmões com profundas correntes de ar misturadas com o perfume do Pacífico. O sol brilha no telhado inclinado de telhas vermelhas, uma breve pausa da forte neblina que normalmente cobre as florestas de sequoias, circundando os arbustos e faixas de gramado bem cuidado em Preston Hill. Rododendros do Pacífico e groselhas com flor vermelha caem pesadamente contra os corredores brancos em arco. O sol da tarde deixou o lugar denso com a fragrância do mel do madrone do Pacífico, sua casca vermelha como papel se soltando em cachos delicados.

Ele acende um cigarro. Você torce o nariz e dá um passo para trás. “Você poderia ser um grande escritor se quisesse”, diz ele, jogando as cinzas na grama. “Você precisa de algum trabalho, alguns anos, um bom editor, mas você conseguiria.”

Uma fatia do Pântano Arcata é visível, um trecho de água lisa aparecendo por entre as gramíneas nativas. Você balança a cabeça com as palavras dele, descartando o sonho que você tem seu punho cerrado desde o dia em que aprendeu a ler. “Não parece o suficiente”, você diz antes de parar, esperando que ele saiba o que você quer dizer.

Ele não quer.

Você tenta novamente. “Há tanta coisa errada com o mundo. Eu me sentiria culpado se não estivesse ativamente fazendo algo para mudar as coisas. Eu não poderia ser um escritor bom o suficiente para alcançar as pessoas. Não como Barbara Kingsolver ou Toni Morrison ou alguém assim. ”

Ele dá de ombros e vai embora. Você fica sentado ali por mais uma hora, tentando justificar as palavras que saíram de sua boca. Algo que você faz com tanto sucesso que passa os próximos anos fazendo uma pós-graduação em política ambiental, pulando de continente a continente, trabalhando como assistente de pesquisa, lutando contra a injustiça social e ambiental. Você para de escrever.

Agora, sozinho em um colchão em um quarto escuro, você se pergunta como se tornou tão hábil em cortar o chão debaixo de seus pés. Como você se tornou tão rápido em negar a si mesmo tudo o que sempre quis, tão rápido em chamar isso de uma causa nobre, uma necessidade banhada por altruísmo.

"Jesus." Você deixa a palavra sair da sua boca, sentindo um prazer culpado com o que sua educação religiosa ainda insiste ser um palavrão. Foi medo. Você estava com medo de falhar, com medo de derramar sua alma apenas para que o mundo a rejeitasse. Uma rejeição que você não poderia suportar.

Enojado com essa constatação, você joga seu caderno pela sala, deixa as velhas dúvidas se aproximarem, palavras frias apertando seu pescoço. “Você nunca será bom o suficiente. Apenas desista."

Mas você já tentou isso. Você já tentou ser outra coisa e isso o deixou caído em um beco sem saída. Você esfrega o braço nu no rosto, vira-se para a parede, ouvindo os sons de estudantes universitários reunidos em torno de baldes de Dos Equis e PBR, o baixo batendo contra seus ossos. Algumas noites, você joga pesadamente, resmungando com o barulho como uma velha rabugenta, mas esta noite você tem vontade de se inclinar para fora da janela, jogando cem cópias de “A Dream Deferred” por cima da cerca e na cabeça deles. A surpresa deles foi capturada pela luz bruxuleante da varanda enquanto você pendura a janela de cueca e diz a eles a única coisa que sabe.

Você tem que bater como o inferno contra as portas da sua vida, viver deliberadamente, entrar na floresta dos seus desejos e ficar lá. Você não pode garantir contra o fracasso, não pode garantir que o mundo não irá rejeitá-lo, mas não adie seus sonhos por nada, não deixe o medo ditar os termos da sua vida. Abrace a mensagem que Thoreau esculpiu na floresta de Walden Pond - atear fogo aos restos de dúvida remanescentes, deixá-los queimar em um inferno, repelir o frio que se instala nos cantos de um coração insatisfeito e nunca tenha medo de fazer seu vida sua.

Se você quer viajar, vá. Se você quiser escrever, pegue sua caneta. Se você quiser morar em uma cabana na floresta, comece a martelar as tábuas. O que quer que você queira, vá, faça agora. Porque esse sonho não vai embora, não vai escorregar para os recônditos da sua mente para ser lembrado no lazer, uma nostalgia agradável, algo querido desde a sua infância.

Vai apodrecer. Vai explodir.


Assista o vídeo: Eduardo Costa - Enamorado Ao Vivo