O significado oculto do pó de oliva

O significado oculto do pó de oliva

Ninguém te avisa sobre o pó de azeitona.

Cai em uma névoa a cada movimento dos galhos, espirra e espirra a cada explosão da motosserra. Galhos frondosos caem no chão coberto de rede. Pó de oliva se instala em minha pele, meu cabelo, minhas botas. Eu agarro um galho e passo minha mão por seu comprimento. Um respingo de azeitonas cai na rede. Segure, puxe, repita. Lute com os grandes galhos, os crescimentos densos e os cachos de frutas. Eles se parecem com uvas. Uvas empoeiradas.

Estamos colhendo azeitonas na Itália, bem no sul da bota, oliveiras misturadas com damascos e limoeiros. Colheita de azeitonas em Basilicata. Veja como fazer isso: espalhe redes sob as árvores, sacuda as copas e rasteje os galhos até que os braços fiquem doloridos e a pele fique coberta de poeira e as mãos fiquem com marcas de arranhões. Observe a lagoa das azeitonas nas redes como peixinhos, mas em vez de mar temos grama, em vez de barcos há escadas. Pegue os galhos e pedaços de folhas e coloque os restos em caixotes. Estes são os verbos que usaremos: escolher e colher e caixote e carregar.

Somos nove nesta velha casa de pedra - três gerações de italianos, talvez alguns fantasmas nas paredes desgastadas e duas irmãs de Nova York. Viemos em troca de trabalho, vivemos com uma família cujas raízes remontam aos anos, que foram tão rápidos em nos adotar em sua casa e em suas vidas, que nos encharcam diariamente de vinho e massas caseiras e risos. Estamos aqui nesta minúscula cidade de uma única igreja e um punhado de cafés, onde os velhos sempre usam chapéu e sua pele enrugada é da cor do creme do café, escurecida por anos de sol nos campos e longos fins de semana à beira-mar. Estamos aqui, eu e minha irmã, colhendo azeitonas e um cotidiano que se nutre à medida que avança, um copo de vinho por vez, almoço diário ao sol. Deixamos o barulho e o barulho das avenidas e apartamentos pela tagarelice do campo, o lento bocejo das manhãs rurais e das sestas.

Começamos o trabalho às 7h. Pela manhã, não é o galo, mas o som de motosserras cortando árvores que nos acorda. O vizinho já está em seu bosque, desde o amanhecer. O café da manhã diário de uma panela moka limpa lentamente o sono de nossos olhos, e nós saímos da casa da fazenda, entrando no bosque. Mamãe mostra o caminho - como em tudo o que ela faz, ela envolve o ambiente em um abraço. E ali está seu primogênito, Mario, com a sempre presente ponta de um cigarro pendurada nos lábios, sua irmã Lucca atrás dele, botas e um top de biquíni, Rico, o caçula, ainda solene de sono enquanto tropeça atrás de nós.

A pele floresce com hematomas por causa da chuva torrencial de azeitonas.

De manhã, o sol aparece por entre os galhos enquanto trabalhamos e faz desenhos rendados na grama. O ar parece brilhar. É meditativo e relaxante, arrancando esses galhos de seus frutos, arrancando galhos de árvores na luz da manhã. É assim que começa, esta é a escolha matinal - um prazer. Observe a cor das azeitonas, o tamanho delas em suas mãos, a textura lisa, o brilho quando você esfrega a poeira com o polegar, enquanto ilumina o pellet como uma moeda na palma da mão. E observe esta árvore e sua casca enrugada e seu tronco retorcido e formas nodosas como um homem velho curvado com uma bengala envolta em um xale verde. Como fitas verdes de lágrimas em cascata.

Depois de algumas horas, estamos suados e com sede. O sol aquece profundamente, marca-nos com linhas de bronzeado de t-shirt e costas húmidas. Eu conto as horas enquanto contamos as caixas. As mãos estão arranhadas, espetadas, fuliginosas e cobertas de sujeira e cicatrizes de amora. A pele floresce com hematomas da chuva torrencial de azeitonas, o cabelo está enfeitado com pedaços de galhos e folhas. O cabelo crespo de Lucca é um ninho de detritos de árvores, como um emaranhado de floresta no topo de sua cabeça. A longa trança castanha da minha irmã é enfeitada com azeitonas, pedaços perdidos que se entrelaçaram em sua trança. Ela os pega e joga em uma caixa. Mario sacode azeitonas de sua camisa como botões soltos, da dobra de seu colarinho. O suor escureceu o tecido xadrez. Ele arregaça as mangas mais uma vez, tímido demais para ficar sem camisa.

Fazemos uma pausa para um café, alguns minutos para fumar um cigarro e uma sesta à sombra. Uma garrafa térmica com um líquido doce escuro é passada e nós a bebemos em minúsculos copos plásticos de remédios, do tipo em banheiros de hotel. Sento-me em uma caixa e bebo a doçura de xarope. Mario enrola tabaco solto em cigarros enquanto brinca com um rádio portátil mais um brinquedo do que tecnologia. Ele mexe na antena até que os murmúrios de estática se tornem uma melodia que ele reconhece, para a qual assobia junto. Lucca passa um prato de sobras de torta de damasco, cantarolando a melodia. Sentamos na grama à sombra das árvores, azeitonas espalhadas por toda parte, puxando conversa em línguas quebradas. Um pouco de italiano e baforadas de fumaça ao sol do meio-dia.

Estas são as palavras que aprendi: ragazza. Este sou eu. La Ragazza está cansado. Faz la ragazza quer mais café? La Ragazza não faz isso em Nova York, não colhe seu próprio azeite.

Sentamos à sombra, o rádio de brinquedo cintilando uma música pop no ar seco, os cigarros como chaminés se dissolvendo no sol e os italianos querem saber sobre minha cidade. Como é Nova York, diga-nos. Está quente e suado assim, mas úmido, e a única sombra é lançada de edifícios altos, as árvores são revestidas de cimento, os táxis são da cor desses limoeiros, uma viagem de metrô custa mais do que uma garrafa de vinho aqui. E o céu está muito menor.

Esses americanos com seus desejos e necessidades estranhos. Essas mãos, dedos de teclado e unhas mimadas, esses pulsos delicados - olhe para eles agora.

Conte-nos sobre Little Italy. É uma rua, Mulberry, mas não há amoreiras, apenas prédios de apartamentos e toalhas de mesa quadriculadas nas mesas espalhadas pela calçada, e garçons com sotaque mais nova-iorquino do que romano, o cheiro de pizza, pombos e grades de metrô. E descer o quarteirão é como cruzar continentes, com molho de tomate substituído por soja e cheiro de arroz frito e mercados que vendem alqueires de verduras e peixes em baldes. Você está em Chinatown agora, vire uma esquina e você está no Soho, e outra em Noho, e outra e você está em uma ponte para o Brooklyn.

Mas aqui, nesta fazenda nesta pequena cidade onde olivais e laranjeiras se estendem por quilômetros e cactos gigantes contornam a beira da estrada e o pôr do sol pintando o céu com pinceladas de néon, você pode caminhar por horas, passar por campos de árvores verdes e frutíferas e o a única coisa que mudará é a luz no céu.

"Você é louco, ragazza, você deixa Nova York para vir aqui e colher azeitonas conosco, neste sol, e trabalhar tão duro. Olhe para as suas mãos, veja como estão sujas ”, diz Mario sobre o que todos estão intrigados. Esses americanos com seus desejos e necessidades estranhos. Essas mãos, dedos de teclado e unhas mimadas, esses pulsos delicados - olhe para eles agora.

Eu olho para as minhas mãos e vejo como elas ficaram escuras com este sol, como estão gastas. Vejo rugas que se transformam em mais rugas, linhas como esboços de aulas de arte, vincos e fendas de sujeira. Vejo unhas tratadas com poeira e terra, arranhões e rasgos na pele envelhecida. Eu vejo o aperto, o aperto e o toque de dedos, dedos amolecidos pelo toque na grama e areia e folhas e flores nos campos, dedos endurecidos pelo trabalho e terra e ferramentas que essas mãos aprenderam a usar. Vejo o final da colheita da azeitona, o copo turvo de azeite esverdeado nessas mãos, o escorregadio, a trituração da bruscheta mergulhada nesses resultados tangíveis.

Eu olho para as minhas mãos e vejo realização, vejo felicidade no pó de azeitona.


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