O que devo a Mandela

O que devo a Mandela

É estranho assistir gigabytes de peças já escritas explodindo na internet. Os pensamentos digitais de um planeta de crianças que nunca conseguiram falar em voz alta com o pai. Não é, talvez, insensibilidade, tanto quanto levantar os mais belos tesouros que poderíamos. Memórias e histórias polidas nos últimos meses, para que - quando necessário - palavras desajeitadas não retivessem nada.

Estas também são palavras que escrevi antes. Mas infelizmente não consigo escrever melhor e estou muito longe. Então, como promessa para o dia em que posso deixar uma cópia com minhas próprias mãos, aqui estão eles.

* * *

NENHUMA PALAVRA será suficiente. Para não descrever a sua vida, o espaço que ela nos deixa, ou a dívida que nós - que eu - temos para com as decisões que você e um punhado de compatriotas tomaram em 1994. É mesmo possível enganar em palavras desajeitadas e sem controle o que foi você representado? Não como um símbolo asinino para as líderes de torcida da caridade internacional, ou o dia narcisista de serviço que nossas corporações trotam em meio aos outros 364 nos quais preservam riquezas obscenas e vivem fora e roem o coração do sonho revolucionário que você legou à minha geração . Seu trabalho é reduzir uma profunda revolução humana a rostos pintados e programas CSI. O seu foi imperfeitamente, mas com firmeza, transcender esse projeto para reescrever a humanidade dos fracos e silenciosos.

Esse sonho - mesmo quando perdemos você - continua sendo tudo. A dívida que não pode ser trocada, não ousa ser esquecida, e exige de mim coisas que estou apenas começando a entender. As pessoas vão chamá-lo de símbolo. Uma inspiração nacional. Mil outras frases entorpecidas para renegociar o quanto não vivemos de acordo com o que você imaginou. Tentar capturá-lo em histórias para servir a propósitos diferentes e menores.

Contra essas histórias que virão, aqui está uma das minhas. É o único que tenho.

Eu era uma criança, então, de 12 anos, em um subúrbio branco comum a dois quarteirões e uma savana aberta do município de Alexandra. Esses dois quarteirões e a grama alta e laranja eram uma lacuna intransponível entre minha infância e um mundo que eu não sabia que existia. Às vezes, aquela savana queimava, e não saberíamos até que as cinzas quentes caíssem sobre nossa casa.
Pequenas metáforas cinzentas daquela África do Sul. Invisível. Pelo menos para uma criança.

Mas até eu sabia que algo no mundo estava mudando quando alguém chamado Chris Hani morreu em 1993. Ficou claro nos rostos dos meus pais enquanto assistiam à televisão. Nas prateleiras vazias dos supermercados.

Em seus anos de silêncio, você se tornou o Atlas em cujos ombros construímos contos de fadas de nossa história.

Cada transmissão de notícias ou coluna de notícias daqueles dias era a cinza do fogo queimando em lugares como Alexandra enquanto nos movíamos em direção ao nosso ponto de inflexão nacional. O momento em que você poderia ter escolhido de forma muito diferente.

Deus sabe que você poderia ter pedido justiça sobre a reconciliação pelo que o governo fez. Para os incêndios nas cidades. As crianças que morreram a duas quadras de distância, em vez de brincar em piscinas e gramados. As vidas desfiguradas pelo coração ardente do apartheid e suas mãos humanas sangrentas.

Você poderia ter pedido justiça. Não, você poderia ter exigiu e assistiu ao desenrolar de uma África do Sul diferente. Mas você não fez.

Como um colossal comedor de pecados, você trocou aquela justiça - aquela que você poderia ter por direito tão facilmente insistido - por um sonho inteiramente mais transcendental. Uma daquelas que poderíamos ser capazes de nos tornar se nós - em um teatro eleitoral gigante - suspendêssemos o acerto de contas a fim de tentar construir o abraço mais audacioso da dignidade um do outro que o mundo já viu.

E agora, tantos anos depois, e verificando constantemente meu telefone em busca de atualizações, giro frases elegantes e diferentes para tentar descobrir o que você significa para mim. O que você fez por aquele garoto de 12 anos e pelo mundo em que ele viveu que realmente perdura além do dogma de uma nação arco-íris? Isso sobrevive apesar de como nossos líderes falharam conosco e do escurecimento do que 1994 prometeu ser.

Eu queria dizer "você me salvou". Mas todas as permutações soaram vazias. Me salvou de quê? Do apartheid? Da opressão?

Ou talvez você me salvou do que a justiça, corretamente e diligentemente perseguida, significaria. Era seu para pedir, então, e fazer isso teria mudado tudo para aquele Richard de 12 anos. Por tudo que a justiça teria exigido de seu mundo.

Justiça como reparação. Justiça como violência. A justiça como qualquer coisa, na esteira de um crime tão grande, teria me deixado com uma vida muito diferente.

Embora ele não soubesse - como ele não sabia muito naquela época - você comprou o futuro para aquela criança. Suas habilidades, sua voz, seu poder e seu privilégio. Havia muito que ele trabalhou duro para fazer por si mesmo, com certeza, mas tudo isso em cima de uma anistia que poucos teriam a força em seus corações para pedir.

Você salvou a maior parte de uma nação da opressão do apartheid. E você salvou o resto da justiça. Isso é literalmente um presente para vidas inteiras. Dado para algo muito específico: um país definido pelo que é possível quando somos o melhor de nós mesmos imperfeitos. Não o melhor dos melhores de nós, mas o melhor de todos nós. Porque você foi o homem imperfeito que poderia transcender um acerto de contas na esperança de nos libertar a todos. Quem imaginou escolher o perdão em vez de um acerto de contas, quando tão poucos podiam imaginar.

Naqueles anos em que Hani morreu e os incêndios arderam, você nos conduziu para longe de uma noite escura e escura, e para a possibilidade do país de nosso melhor eu.

Na maioria das vezes, falhamos em ser o melhor ou até mesmo em reconhecer essa dívida para com você. Em seus anos de silêncio, você se tornou o Atlas em cujos ombros construímos contos de fadas de nossa história, nos quais os sacrifícios acabaram, dívidas quitadas e você um ursinho de pelúcia fofinho e simbólico em cuja memória muitas vezes mantemos aquecido. Mesmo quando nossos líderes começaram a sonhar sonhos diferentes e egoístas, as tempestades começaram a se acumular.

Sua é a mão que a África do Sul segurou em sua jornada de nosso passado sombrio para algo totalmente mais humano. Nossa garantia de que a vitória do amor, empatia e compaixão era inevitável. Agora sua mão escorrega.

O ar está frio. As tempestades estão chegando. E temos medo de, finalmente, ficarmos sozinhos.

Mas os de 12 anos são adultos agora. Podemos ver os incêndios e não seremos detidos.

Há uma dívida a pagar e, por enquanto, ainda falta caminhar.

Então ajude-nos Deus, nós ajudaremos a terminar sua jornada.


Assista o vídeo: Teoria da Conspiração: EFEITO MANDELA