Como é ser um empreiteiro militar no Afeganistão

Como é ser um empreiteiro militar no Afeganistão

Os picos nevados do Hindu Kush estão se projetando através de uma camada escura de nuvens esta manhã. Meus olhos cansados ​​estão paralisados ​​nas montanhas enquanto aceleramos por ruas enfumaçadas, desviando de ônibus e motocicletas. Reajustando grogue minha armadura, deixei minha mente vagar.

Cresci lendo sobre essas montanhas. As torres de comércio caíram quando eu tinha 11 anos e nos 12 anos seguintes, esta cordilheira tornou-se lenda. Há rumores de que Bin Laden escapou através de suas passagens angustiantes e, até hoje, fornece refúgio para insurgentes descontentes. Nunca me ocorreu que meu próprio caminho pudesse levar às suas encostas. Ainda assim, apenas um ano após a faculdade e sem usar nenhum uniforme em particular, estou dirigindo por Cabul, carregado de armas e olhando para a majestade daqueles picos gelados.

Cabul, no Afeganistão, é a fivela do chamado “cinto pashtun”, um termo usado para descrever grande parte do leste do Afeganistão, onde a atividade insurgente ainda fervilha na forma de ataques suicidas e bombas nas estradas. Mas esta guerra foi esquecida há muito tempo. Há um vazio e uma sensação de falta de objetivo em todos os lugares que você olha. O contingente cada vez menor de ocidentais neste país participa do esforço inútil de sustentar uma democracia em uma terra historicamente tribal, mas gastar tanta energia em uma causa perdida tem seu preço. Para conter o cansaço que aflige tantos empreiteiros, um grande número se volta para a mamadeira e a pílula e o conforto passageiro da companhia íntima. E é aqui que o oeste selvagem voltou à vida, onde "cowboys e índios" lutam para extirpar um pedágio de sangue uns dos outros, e com bares suficientes, festas imprudentes e devassidão justificada do viver para o dia de hoje. encher livros de Louis L'Amour intermináveis.

As ruas de Cabul estão cheias de armas esta manhã. Caminhões da polícia com metralhadoras montadas aceleram em torno do tráfego congestionado. Paredes com topo de arame farpado lotam motoristas ocupados e carroças puxadas por burros. A temperatura caiu para -3 ° C durante a noite, então a maioria dos policiais afegãos tem kafiyahs enrolados em seus rostos. Meu motorista disse que acha que vai nevar amanhã.

Embora more e trabalhe aqui, sinto-me mais um observador do que um participante. Não estou no Afeganistão para chutar as portas e exigir a ordenação, embora meu contrato exija que eu carregue armas. Sou um funcionário civil que usa um computador e alguns conhecimentos de livros da universidade para ajudar a encontrar respostas. Respostas a perguntas como: “Como você realiza eleições legítimas quando cada funcionário da mesa de votação tem seu preço?” Ou talvez uma pergunta mais pessoal, "Como podemos pedir aos afegãos que confiem em nós, quando os americanos certamente se rebelariam contra qualquer militar que ocupou suas terras por 12 anos?"

São homens que deram seus melhores anos ao país.

Mas não há tantas pessoas como eu nesta cidade. A verdade é que não sou o típico empreiteiro militar. Tenho 23 anos sem experiência militar, contratado porque sou um escritor "garoto prodígio", um nerd que parece engraçado carregando uma arma. Então, quando o longo dia termina e eu me encontro no lendário complexo da Vila Verde de Cabul (um paraíso para empreiteiros), não posso deixar de sentar e assistir.

Esta é uma reunião noturna das Forças Especiais - uma festa que vai tarde com histórias de fúria de dias não tão longínquos. Cada homem conta sua história com bravata: contos gloriosos de heroísmo sob fogo no Iraque, Somália e países que o narrador afirma arrogantemente não poder revelar. Mas eu noto na folia uma ansiedade fora do lugar. Quando a noite envelhece e só resta um punhado, essa ansiedade é praticamente ensurdecedora. É uma nota estridente de desespero, um lembrete gritante de inutilidade. Homens que já foram celebrados com fitas amarelas e saudações estão aqui segurando a noite enquanto ela ainda ecoa suas histórias.

Um pistoleiro particularmente solitário disse simplesmente quando me disse: "Deus, eu adoraria ir para casa, mas o que eu faria lá? Não acho que haja uma guerra em Minnesota. ”

Na melhor das hipóteses, esses homens baixam silenciosamente a cabeça com a notícia de um ataque que matou soldados da Coalizão. No pior dos casos, eles assediam as garçonetes bêbados antes de irem ao Skype com suas esposas. Estes são os homens que deram seus melhores anos ao seu país e agora são "arrastadores de dedos" envelhecidos e sem rumo. Claro que existem exceções, mas como dizem, geralmente comprovam a regra.

E todas as manhãs, por mais tarde que a folia durasse na Vila Verde, as pessoas começam a se reunir em carros blindados por volta das 6h. O hálito quente turva o ar e os homens barbados batem os pés para se manterem aquecidos. Estes são os dias finais da guerra mais longa que a América já travou. Mas essa movimentação de gado não terminará com mulheres bonitas dando as boas-vindas aos vaqueiros para casa - para muitos, o tempo no Afeganistão os fez perder todas as casas e famílias que tinham.

Enquanto estamos sentados aqui, presos em uma rotatória congestionada, aquelas montanhas estão no palco, o peito estufado como se dissessem: "Eu ganhei esta guerra".


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