Viajando na sombra da morte

Viajando na sombra da morte

MINHA ESPOSA ANITA e eu caminhamos cansados, como se estivéssemos em transe, sob as placas amarelas penduradas e as luminárias de alumínio escovado do aeroporto de Schiphol em Amsterdã. Olhos turvos, olhando para frente, em silêncio. A ligação veio logo depois da meia-noite de segunda-feira. Era Orsolya, irmã de Anita, e como se já soubesse, Anita gritou: "Anya!"

Sua mãe havia morrido. Após uma breve estada no hospital, ela faleceu silenciosamente durante o sono. Ela tinha 59 anos.

Afogadas por mil lágrimas pontuadas por gritos angustiados, duas irmãs sofreram juntas, a milhares de quilômetros de distância, consolando-se uma à outra em húngaro. Jamais esquecerei aqueles momentos: ser acordado pelo toque do piano em ascensão, sentir-me impotente para aliviar a dor da minha esposa e, em seguida, as horas sem dormir de descrença que se seguiram.

Agora era sábado de manhã. Depois de deixar Los Angeles na tarde de sexta-feira, éramos zumbis marchando em direção ao nosso vôo de conexão para Budapeste.

Schiphol estava cantarolando; bagagens rolantes eram transportadas pelo chão reluzente por pessoas bem vestidas com lugares para estar. Aqueles em ternos com cortes de cabelo angulares se encaixam perfeitamente no cenário de metal e vidro lustroso do aeroporto. Outros voavam em trajes de papagaio brilhantes, simbólicos dos paraísos tropicais para os quais imaginei que eles iriam.

Não tínhamos muito tempo antes de nossa conexão, mas depois de um vôo de dez horas, Anita insistiu em encontrar a sala de fumantes. Enquanto ela bufava dentro de sua caixa de vidro em quarentena, eu me inclinei no parapeito e olhei para a cena abaixo de mim. No conservatório de vidro e aço verde arqueado do Grand Café Het Paleis, as pessoas bebiam café, comiam pratos de bacon com ovos, doces e sanduíches de baguete. Um grupo de adolescentes britânicos terminou seu café da manhã em uma mesa perto de mim no convés superior. “Isso foi muito bom,” uma das garotas de rabo de cavalo disse alegremente.

Nunca havia viajado em circunstâncias tão sombrias e o prazer dos outros estava começando a me incomodar. As pessoas abaixo, pulsando como células sanguíneas em uma artéria, a tagarelice cockney e as lojas reluzentes com seus luxos extravagantes pareciam vulgares e sem sentido. A morte colocou a vida em perspectiva.

Olhei para o céu opaco e cinza através da parede de vidro à minha esquerda. Uma mulher anunciou algo em holandês pelo alto-falante, mas tudo que ouvi foi uma mistura indecifrável de "oo", "ah", "jah", "kah". Pensamentos pinball em volta da minha cabeça enquanto eu jogava na semana passada. Comprar as passagens de avião perdera sua alegria usual. Nossos impostos eram devidos, assim como o aluguel, e o trabalho começou a aumentar depois da desaceleração do inverno. Não era um bom momento, não fazia parte do plano, pensei. Mas desde quando a morte tem um cronograma? Quando chega a hora da morte?

Em um raro momento de absoluta clareza, as peças do quebra-cabeça na minha cabeça se encaixaram. Dinheiro, IRS, trabalho - ofuscado pela morte, a insignificância dessas coisas era felizmente libertadora. Eu estava exatamente onde precisava estar. A pessoa que ensinou minha esposa a cozinhar, como amar e como ser mulher ... se foi. A vida geralmente se desenrola em ciclos recorrentes, mas a morte de sua mãe - aquela que lhe deu vida - acontece apenas uma vez.

A porta de vidro se abriu e Anita saiu da sala dos fumantes. Passamos por uma cena de natureza artificial peculiar, mas reconfortante; árvores e arbustos de plástico surgiram e pássaros cantaram em alto-falantes ocultos. De mãos dadas, nos aproximamos do Gate D71 AMS-BUD. Conversas em francês, inglês e holandês flutuavam na multidão de viajantes inquietos. Em meio ao clamor cosmopolita, os sons familiares do húngaro saíram da boca de um homem de cabelos grossos falando suave e seguramente com seu pai idoso.

Independentemente das circunstâncias, iríamos para casa.


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